
Моя сестра Ниа стояла на своём бэби-шауэре, на седьмом месяце беременности, одной рукой нежно держась за идеально округлый живот, а другой за бокал шампанского, наполненный игристым сидром. Послеобеденное солнце, пробиваясь сквозь окна загородного клуба, зацепилось за блеск её обручального кольца, когда она подняла бокал для тоста. «По крайней мере, у моего ребёнка будет отец», сказала она, глядя прямо на меня с той самой улыбкой, которую она отточила ещё в детстве. Для всех она казалась милой, но для тех, кто знал её по-настоящему, эта улыбка была словно нож.Комната взорвалась аплодисментами. Сорок гостей хлопали так, будто она объявила об изобретении лекарства от рака, а не метнула ядовитую стрелу в меня и моего сына. Моя мать, Донна, даже встала со своего стула, одобрительно кивая, словно это было вдохновляющее выступление.