
Он был фотографом. Снимал города, людей, уличные сцены. В ней он нашёл вдохновение. Она была настолько настоящей, живой, будто сама жизнь шептала: «Снимай её». Он фотографировал её, когда она читала, когда злилась, когда спала на подоконнике, укутавшись в одеяло. Аня не возражала — только иногда прикрывала лицо руками, смущаясь. "Ты из меня сделаешь миф", — смеялась она. "Ты уже миф", — отвечал он.
Они не строили планов. Просто жили. Влюблялись друг в друга каждую неделю заново. Он — в её привычку пить чай с двумя ложками мёда, в то, как она ходила босиком по квартире, как умела молчать и говорить одновременно. Она — в его задумчивость, в его руки, в то, как он слушал музыку и смотрел в окно.