
⠀
Но мне повезло не прочувствовать его на себе. Я была первой, любимой внучкой, чей портрет почетно висел на центральной площади дверцы холодильника. Бабушка кормила меня строганиной, говяжим паштетом и языком. Делала самые щедрые подарки и осуществляла мои первые в жизни мечты.
⠀
Я знаю, как многое есть у меня сегодня благодаря ее стойкости, силе и упорному труду. Но и благодаря ее боли. Порой физической. Работая (до сих пор не пойму, КАК?) грузчиком, на нее упало стекло и перерезало сухожилия. Пришлось заново учиться писать.
⠀
Переехав в Ирландию, бабушка стала cleaning lady. Работая в ночную, им полагалась двойная ставка, но недобросовестные работодатели пользовались незнанием языка и не доплачивали и за обычные часы.
⠀
Бабушку постоянно тревожила несправедливость и съедала злость. Как так за 30 лет честного труда в Латвии, ей дали пенсию в ~100€? Когда счет за квартиру в несколько раз больше. Как так, что в Ирландии столько молодых людей сидят на соц. пособии, когда могли бы работать?
⠀
Эта борьба за справедливость и «буду работать пока могу», заставило ее не щадить здоровье и продолжать тяжело трудиться, даже с диагнозом рак. Даже, когда в этом уже не было надобности. Даже, когда ирландской пенсии уже было достаточно для комфортной жизни, она продолжала покупать продукты только по акции и стирать ночью, когда за электричество 1/2 тарифа.
⠀
Так что это история о том, как моя семья оказалась в Ирландии, но и о несмываемых травмах, которые были нанесены нескольким поколениям (и судьбой, и бабушкой). Так что отдельной главы заслуживает сила моих родителей, не позволившая передать их дальше.
⠀
Пускай любовь никогда не проявлялась через уста и прикосновения бабушки, но только она могла служить топливом для этого сложного пути. Любовь. Так и звали мою бабушку.