Прошло два года. Он научился снова вставать по утрам, ходить на работу, смеяться в компании. Но всё это было как будто под стеклом. Он по-прежнему пил чёрный кофе в том же кафе, иногда смотрел в окно — и ловил себя на том, что всё ещё ждёт.Иногда он думал, что придумал её. Что это была просто осенняя тоска, принявшая форму человека. Но однажды, проходя по мосту, где они сидели в тот последний вечер, он увидел на скамейке ту самую книгу — чуть потрёпанную, но узнаваемую. Внутри была закладка — письмо.
«Ты не спрашивал, и я не рассказывала. Тогда я думала, что так будет легче. Я уехала, потому что умирала. Я знала об этом задолго до встречи с тобой. И я не хотела, чтобы ты видел, как я угасаю. Я хотела, чтобы ты запомнил меня живой. Смейся, пожалуйста. Люби снова. Но иногда — вспоминай. Хотя бы в ноябре.»
Он долго сидел на той скамейке. Листья с деревьев падали в реку, отражения дрожали. Вечер стекал в ночь. А он держал в руках книгу и письмо. И в этот раз — заплакал.
Музыка
Фильмы
ТВ Шоу
Категории видео
