
Мои ноги волочатся по ковру в коридоре дома, пока я на ощупь ищу ключи.После двенадцатичасовой смены в Westfield Grill спина ломит, поварская форма пропиталась запахом масла из фритюра, и всё, о чём я мечтаю, тишина моей пустой квартиры.Но ещё до того, как ключ коснулся замка, до меня доносятся смех и звон бокалов.Я замираю, ключ повисает в воздухе. Кто-то в моей квартире. Щёлкнул замок, я распахиваю дверь.Сердце уходит в пятки. Шесть незнакомцев развалились на моей мебели с бокалами в руках, из маленькой колонки гремит музыка.А через открытую планировку я вижу кухню моё святилище, превращённое в хаос.