
Сообщение. «Привет, дорогая, твой отец и я думаем в этом году сделать День благодарения простым. Только мы, Клара и близнецы. Надеюсь, ты поймёшь». Я прочитала его дважды, потом положила телефон на полированный стол в моём лофте M Pier. Уголок рта скривился в нечто среднее между усмешкой и вздохом. Ничего удивительного, скорее смирение. Я Изабелла Лейн, мне 35, и я давно приняла, что в моей семье я лишь сноска, тихое присутствие за сиянием Клары. Она младшая, идеальная. Замужем, двое детей, колониальный особняк в Коннектикуте, муж, который сидит в трёх советах директоров.Тем временем я сама создала фирму по интерьерной архитектуре с нуля, получила национальные награды, была в двух дизайнерских журналах, а мама обсуждала только переделанную кухонную плитку Клары. «Конечно, мам. Наслаждайтесь тихим Днём благодарения», ответила я. Мои пальцы оставались спокойными, хотя что-то острое застряло в груди. Но если уж на то пошло, их сообщение лишь подтвердило истину, которую я тихо приняла.